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Homesick


A quem diga que não exista perfeição, eu acredito que não exista quem diga. Seres humanos são fantasmas perdidos em cores de almodóvar. A perfeição ao meu ponto de vista se classifica não pelo certo, branco e reto; mas sim pelo incerto, encardido e torto. Sabe aquele sorriso incerto, de lado, bem calmo? Sabe aquele olhar profundo, aconchegante e cheio de ternura? Então, me diga se não é perfeito?
O significado que é dado, não é cabivél ao que é sentido.

É difícil expressar raiva. Palavrões e xingamentos de nada adiantam. Eu, particularmente odeio sentir raiva de alguém. Ainda mais alguém que amo, ou já amei algum dia. O única alternativa que me basta talvez, é o meu próprio silêncio e paciência (não sei como ainda não à perdi). Um foda-se libera, mas um desculpe-me acalma.
A alma.


Helena. 

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Dependência.

Não quero te prender em meu mundo. Gosto de ficar sozinha muitas vezes e isso me faz bem. É claro que com você as coisas ficam diferentes. Agradáveis. Mas, tenho que entender que você tem os seus amigos e suas obrigações. Nada que eu não tenha também. A convivência na rotina não faz bem. A saudade sim, mesmo apertando o peito, se faz transbordar de alegria quando encontrada!

Helena. 

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(…) E apesar de rir e fingir que não me importo, eu me importo sim. Tem dias que gostaria de ser diferente, mas isso é impossível. Estou presa ao caráter com qual nasci, e mesmo assim tenho certeza de que não sou má pessoa. Faço o máximo para agradar a todos, mais do que eles suspeitariam num milhão de anos.

O Diário de Anne Frank

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